Meseta

El aire conglomerado golpea mis persianas,
mueren caricias en mis manos
Y mientras mis partículas brillan con el reflejo del sol
Hay una sombra que molesta el plano.

Te podría agarrar de la mano,
saltar las escenas,
Caer en un precipicio de magia, ir y venir.

Un treinta y ocho mata la histeria,
apoyado en mi mano.
Desvanece.

Tu imagen se transfigura, no dejo de mirarte,
aunque no estés
Crecen las caricias, acumulándose

Gris empedrado vacío de movimientos
Llegan aromas de cualquier lado.
El presente se abre inmenso ante mi
Los caminos toman las paredes

Y mañana será un día infinito de mi
Con coros que me atormenten.